Minimanze

                                                "senza parole" 

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… e intanto questo scellerato vento del gelo affiena i culmi come stinchi.

E sulla messe torta, come il maroso la thalassia alla spiaggia, bivacca ancora, sull’untuosa pancia, la lonza.

Il seminatore ha il pugno stanco nella bertola vuota.

Che giorno è oggi ?

Che giorno, domani ?