Venti di maggio

Tu radice e mormorio di foglie,
goccia a specchiar purezza del cielo,
giardino fiorito ove coltivare venti di maggio.
Tu ballate sul mare,
in un girotondo di solco in solco,
sulle onde la schiuma vola
e abbraccia l'aria con archi d'argento.
Tu nell'illimitato informe
raccogli in eterna unità
lo svolgersi di tutti i mutamenti;
o anima, di fiabesche melodie perdute,
d'antichi fanciulleschi canti,
splendi lassù, alta sul mio cammino.

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Ti manderò un bacio con il vento
e so che lo sentirai,
ti volterai senza vedermi ma io sarò lì.

Pablo Neruda

T'incontro

Lucente filo intrecciato alle tenebre,
viale con marciapiedi di miraggi,
tra il fluire d'un tempo che scorre
a inseguir radici t'incontro,
l'eco stemperato in caverne di vita
è onda di fiori che dipinge speranze,
voci come ali di farfalle
colorano orizzonti di mare
sulle labbra d'un tramonto.
Fluido emozionale è il cielo
nel respiro sfogliato dei sogni.

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Il vero amore è come una finestra illuminata
in una notte buia.
Il vero amore è una quiete accesa.

Giuseppe Ungaretti

Prospettive

Si scioglie la mente
in un labirinto di curve
che si rincorrono, morbide,
sul crinale dei pensieri:
prospettive di tempo di mare dorato
nella conca spaziale ove la memoria
s'ancora a stellati destini.

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Esiste anche una nostalgia precoce,
che deriva dal proiettarsi con l'immaginazione
in un tempo futuro per osservare il proprio presente
come un lontano passato.

Giovanni Soriano

IMPRONTE DI LUCE

Le voci che il tempo ha ascoltato
sono piegate in abiti smessi
e le pieghe sulla pelle...
rivoli essiccati in un deserto.

Ora che gli occhi sono sguardi di lacrime
sospese in un sorriso
risfoglio il mondo indossando l'alba.

Di luce l'anima disegno
e i miei passi inseguono
impronte d'eternità
sfuggite alla memoria.

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Il giorno non nasce in tutte le parti del mondo,
ma solo in segreto,
là dove nessuno lo vede.
Da niente diventa increspatura di vita,
da buio diventa cammino,
da notte diventa orizzonte.

Guatan Tavara

Il silenzio di un'emozione

Il silenzio di un'emozione
nel letto di fluenti luci scivola,
moti di mare congiunti a respiri
trasbordano l'anima in solitari venti
dov'è cristallizzata scintillante
ogni vivida memoria di vita.

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Noi siamo la nostra memoria,
noi siamo questo museo chimerico
di forme incostanti,
questo mucchio di specchi rotti.

Jorge Luis Borges

Rinascita

Sboccia la luce
dall'ordito tessuto degli astri,
trame di suoni vibranti
armonizzano la lira del destino
tra melodie di vite intrecciate.
Suoni di pace compongono
la sinfonia di una rinascita.

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Nascere non basta.
È per rinascere che siamo nati.
Ogni giorno.

Pablo Neruda

Nel meridiano mare

Le memorie, le forme del piacere,
l'attimo che vivo rimiro
nel meridiano mare dipinto d'argento;
lume riverberato
che m'abbella l'animo
ornamentando l'amor per te.

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Che, poi, io il mare lo ascolterei all'infinito.
A tutto volume. Con gli occhi piantati sul soffitto del cielo.
A immaginarmi la vita.

Fabrizio Caramagna

VELE INTINTE NEL TRAMONTO

Chi siamo e dove andiamo
in questo albeggiare della vita
che ha vele intinte nel tramonto;
in qualche ruga così accartocciati,
in quale piega rintanati,
ché il destino è già scritto per noi
in un luogo del tempo ove c'involeremo
lasciando il fluire dei giorni
sospesi come un'opera incompiuta
scivolata nell'andante mare.

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Una celebrazione che inizia ogni giorno
con una luce sempre più intensa, più bianca:
non c'è nulla di definitivo nella vita
e ogni rinascita è una sinfonia romantica
che ricade in nuove combinazioni.

Strade del destino

Corolle di stelle brillano
sugli abiti della vita
intessuti d'anima e pelle,
di memorie e parole,
di segmenti d'eterno,
di dimore siderali.
Il tempo verghiamo
trasformandoci in cenere
tra mucchi di buio
mescolato alla speranza
d'un tizzone d'amore
che ancora è ardente
per le innominate strade del destino.

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Il mondo è un libro e chi non viaggia
ne conosce solo una pagina.

Sant'Agostino

CREPUSCOLO

Moti dell'animo al crepuscolo,
tremolii di prime stelle,
ultimi voli di uccelli;
odo lo sciaguattare di remi,
un filo di vento increspa
lo specchio delle acque,
rimiro l'arcano paesaggio marino
in quiete sconfinata.

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Il crepuscolo oscurava la stanza.
Dal giardino le ombre
entravano senza rumore,
coi piedi d'argento.
I colori, stanchi, si dileguavano dalle cose.

Oscar Wilde