𝒜 𝓋𝑜𝓁𝓉𝑒 𝓂𝒾 𝒸𝒽𝒾𝑒𝒹𝑜 𝒸𝒽𝒾 𝓈𝑜𝓃𝑜, 𝒻𝑜𝓇𝓈𝑒 𝒸𝒶𝓁𝒾𝑔𝒾𝓃𝑒 𝓈𝓊𝓁 𝒸𝓊𝒾 𝓈𝑒𝓃𝓉𝒾𝑒𝓇𝑜 𝓅𝓇𝑜𝒸𝑒𝒹𝑜 𝒸𝑜𝓃 𝒶𝒸𝒸𝓊𝓇𝒶𝓉𝑒𝓏𝓏𝒶, 𝓊𝓃𝒶 𝒹𝑜𝓁𝒸𝑒 𝓁𝒶𝒸𝓇𝒾𝓂𝒶 𝒹𝒾 𝓂𝒾𝓇𝓉𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝓉𝑒𝓇𝓇𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝓉𝑜𝓇𝒹𝒾𝓈𝒸𝑒 𝓁𝑒 𝓅𝑒𝓇𝒸𝑒𝓏𝒾𝑜𝓃𝒾 𝒸𝑜𝓃 𝓁𝒶 𝓈𝓊𝒶 𝒻𝓇𝒶𝑔𝓇𝒶𝓃𝓏𝒶, 𝓊𝓃 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓁𝒾𝒸𝑒 𝒷𝒶𝓉𝓉𝒾𝓉𝑜 𝒹’𝒶𝓁𝒾 𝒹𝒾 𝓊𝓃𝒶 𝒸𝒶𝓅𝒾𝓃𝑒𝓇𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓂𝒾𝑔𝓇𝒶 𝑜 𝒻𝑜𝓇𝓈𝑒 𝑒 𝒹𝒾 𝓅𝓇𝑜𝓅𝑜𝓈𝒾𝓉𝑜 𝓊𝓃 𝒾𝓃𝓋𝑒𝓃𝓉𝑜𝓇𝑒 𝒹𝒾 𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒 𝑒𝓂𝑜𝓏𝒾𝑜𝓃𝒶𝓁𝒾. 𝒮𝑜𝓃𝑜 𝓅𝓇𝒾𝓂𝒶 𝒹𝒾 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝓈𝑜𝒻𝒻𝒾𝑜 𝓋𝒾𝓉𝒶𝓁𝑒, 𝒾𝓂𝓅𝒶𝓏𝒾𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒹𝒾 𝓅𝑒𝓃𝑒𝓉𝓇𝒶𝓇𝑒  𝒹𝑒𝓃𝓉𝓇𝑜 𝓁𝑒 𝓂𝑒𝓃𝓉𝒾, 𝒸𝑒𝓇𝒸𝒶𝓃𝒹𝑜 𝒹𝒾 𝓉𝓇𝒶𝓇𝓇𝑒 𝑒𝓈𝓈𝑒𝓃𝓏𝒶 𝓅𝑒𝓇 𝒻𝒶𝓇 𝓈𝒸𝑜𝓅𝓇𝒾𝓇𝑒 𝑒 𝓉𝓇𝒶𝒹𝓊𝓇𝓇𝑒 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝓃𝑒𝓁 𝑔𝓊𝓈𝓉𝑜 𝒹𝒾 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝓋𝑒𝓇𝒾𝓉𝒶̀.©

ℒ𝒶 𝓋𝒾𝓇𝓉𝓊̀ 𝒹𝒾 𝑒𝓈𝓈𝑒𝓇𝑒 𝓈𝒶𝑔𝑔𝒾𝑜 𝓃𝑜𝓃 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝓁𝒶 𝓇𝒾𝓃𝓉𝓇𝒶𝒸𝒸𝒾𝑜 𝓃𝑒𝓁𝓁𝒶 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝑔𝓊𝑒𝓃𝓏𝒶 𝓃𝒶𝓉𝓊𝓇𝒶𝓁𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝓉𝓇𝒶𝓈𝒸𝑜𝓇𝓇𝑒, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝑒̀ 𝓅𝓊𝓇 𝓋𝑒𝓇𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝒹𝑒𝒷𝒷𝒶 𝓇𝒾𝓃𝓋𝑒𝓃𝒾𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓈𝓉𝒶𝓃𝓉𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒾𝓁 𝒷𝓊𝑜𝓃 𝓈𝑒𝓃𝓈𝑜, 𝓂𝒶 𝓃𝑜𝓃 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒾𝓁 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓂𝑒 𝓁𝑜 𝒸𝑜𝓃𝒸𝑒𝒹𝑒 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝒹𝑜𝓋𝓇𝑒𝒷𝒷𝑒. ℰ𝓈𝒾𝓈𝓉𝑜𝓃𝑜 𝓂𝑜𝓉𝒾𝓋𝒾 𝒹𝒾𝓈𝓉𝑜𝓇𝓉𝒾 𝒸𝒽𝑒 𝓃𝑒𝒶𝓃𝒸𝒽𝑒 𝓁' 𝑒𝓉𝒶̀  𝓃𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓈𝓊𝒶 𝑒𝓋𝑜𝓁𝓊𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒 𝑒 𝓂𝒶𝓉𝓊𝓇𝒾𝓉𝒶̀ 𝓇𝒾𝓂𝓊𝑜𝓋𝑒𝓇𝒶̀.©

𝒮𝑒 𝒸𝑒𝓇𝒸𝑜 𝒹𝒾 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇𝑒 𝒾𝓁 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶𝓉𝑜, 𝒹𝑒𝓋𝑜 𝒻𝒶𝓇𝓁𝑜 𝓈𝑜𝓇𝓇𝒾𝒹𝑒𝓃𝒹𝑜, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒̀ 𝑒̀ 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝓂𝒾 𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒 𝒹𝒾𝓈𝓅𝑜𝓃𝒾𝒷𝒾𝓁𝑒 𝓅𝑒𝓇 𝒶𝒻𝒻𝓇𝑜𝓃𝓉𝒶𝓇𝑒 𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓇𝓂𝒶𝓁𝒾𝓉𝒶̀ 𝒹𝑒𝓁 𝓅𝓇𝑒𝓈𝑒𝓃𝓉𝑒. 𝒫𝑒𝓇 𝓇𝑒𝒶𝓁𝒾𝓏𝓏𝒶𝓇𝓁𝑜 𝒹𝑒𝓋𝑜 𝒾𝓂𝓅𝑜𝓇𝓂𝒾 𝓅𝑒𝓇 𝓃𝑜𝓃 𝒸𝑜𝓂𝓂𝑒𝓉𝓉𝑒𝓇𝑒 𝑔𝓁𝒾 𝓈𝓉𝑒𝓈𝓈𝒾 𝑒𝓇𝓇𝑜𝓇𝒾 𝑜 𝒶𝒹𝒹𝒾𝓇𝒾𝓉𝓉𝓊𝓇𝒶 𝒹𝑒𝒾 𝓃𝓊𝑜𝓋𝒾. ℐ𝓁 𝒹𝑜𝓂𝒶𝓃𝒾 𝑒̀ 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝒽𝑜 𝒸𝒶𝓇𝓅𝒾𝓉𝑜 𝒹𝒶𝓁 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶𝓉𝑜 𝑒 𝓂𝑒𝓉𝓉𝑜 𝒾𝓃 𝓅𝓇𝒶𝓉𝒾𝒸𝒶 𝑜𝓇𝒶. 𝒪𝑔𝓃𝒾 𝓂𝒶𝓉𝓉𝒾𝓃𝒶 𝒹𝑒𝓋𝑜 𝓈𝒸𝓇𝑜𝓁𝓁𝒶𝓇𝑒 𝒹𝒾 𝒹𝑜𝓈𝓈𝑜 𝒾 𝓅𝑒𝓈𝒾 𝒹𝒾 𝓊𝓃’𝑒𝓈𝒾𝓈𝓉𝑒𝓃𝓏𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝒾𝑜 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒾𝓃 𝑔𝓇𝒶𝒹𝑜 𝒹𝒾 𝒻𝒶𝓇𝓁𝑜.©

ℛ𝒾𝒸𝑒𝓇𝒸𝑜 𝒹𝒶 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝓊𝓃' 𝒶𝓂𝒾𝒸𝒾𝓏𝒾𝒶 𝒶𝓈𝓈𝑜𝓁𝓊𝓉𝒶. 𝒮𝑒𝓃𝓏𝒶 𝓋𝑜𝓁𝑒𝓇𝑒 𝑜 𝒹𝒶𝓇𝑒 𝓆𝓊𝒶𝓁𝒸𝑜𝓈𝒶, 𝒹𝑒𝒸𝒾𝓈𝒶𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓈𝑜𝓇𝓇𝑒𝓉𝓉𝒶 𝒹𝒶 𝓊𝓃 𝓅𝒶𝓉𝓉𝑜 𝓂𝒶𝒾 𝒻𝒾𝓇𝓂𝒶𝓉𝑜, 𝒹𝑜𝓋𝑒 𝑜𝑔𝓃𝓊𝓃𝑜 𝓈𝑒𝓃𝓉𝑒, 𝑒𝓈𝓅𝓇𝒾𝓂𝑒 𝒸𝒾𝑜̀ 𝒸𝒽𝑒 𝒹𝒾 𝓋𝑒𝓇𝑜 𝒸’𝑒̀ 𝒾𝓃 𝓊𝓃 𝓇𝒶𝓅𝓅𝑜𝓇𝓉𝑜. 𝒮𝑒𝓃𝓏𝒶 𝒶𝓋𝓋𝑒𝓇𝓈𝒾𝑜𝓃𝑒, 𝓇𝒶𝓂𝓂𝒶𝓇𝒾𝒸𝑜 𝑜 𝓅𝑒𝓃𝓉𝒾𝓂𝑒𝓃𝓉𝑜. 𝒫𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝓁𝑒 𝓋𝑒𝓇𝑒 𝒶𝓂𝒾𝒸𝒾𝓏𝒾𝑒 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒹𝒾𝒻𝒻𝒾𝒸𝒾𝓁𝒾 𝒹𝒶 𝒾𝓃𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝒶𝓇𝑒, 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑒 𝒶𝓁𝓁𝒶 𝒻𝒾𝓃𝑒 𝓋𝑜𝑔𝓁𝒾𝑜𝓃𝑜 𝑜𝓉𝓉𝑒𝓃𝑒𝓇𝑒 𝓆𝓊𝒶𝓁𝒸𝑜𝓈𝒶 𝒾𝓃 𝒸𝒶𝓂𝒷𝒾𝑜. 𝒫𝑒𝓇𝓈𝑜𝓃𝒶𝓁𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒻𝒾𝒹𝑜 𝓂𝑜𝓁𝓉𝑜 𝓃𝑒𝓁𝓁’𝒶𝓂𝒾𝒸𝒾𝓏𝒾𝒶 𝒸𝑜𝓁 𝓈𝑒𝓈𝓈𝑜 𝑜𝓅𝓅𝑜𝓈𝓉𝑜, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝒸’𝑒̀ 𝓅𝒾𝓊̀ 𝓈𝒸𝒶𝓂𝒷𝒾𝑜 𝒹𝒾 𝑒𝓂𝑜𝓏𝒾𝑜𝓃𝒾 𝑒 𝓈𝓅𝒾𝑒𝑔𝒶𝓏𝒾𝑜𝓃𝒾.©

𝒪𝑔𝑔𝒾 𝓁' 𝑜𝓈𝒸𝓊𝓇𝒾𝓉𝒶̀ 𝒹𝒾𝓂𝑜𝓇𝒶 𝓃𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝓈𝑒𝓃𝓈𝒾𝒷𝒾𝓁𝒾𝓉𝒶̀ 𝓈𝓉𝓇𝒶𝓅𝓅𝒶𝓃𝒹𝑜𝓁𝒶 𝒶𝓁𝓁𝒶 𝓁𝓊𝒸𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝑔𝒾𝑜𝓇𝓃𝑜 𝑒 𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶 𝓇𝒾𝒸𝒶𝓂𝒾 𝒹𝒾 𝓈𝑜𝑔𝓃𝒾, 𝑒𝓈𝓈𝑒𝓃𝓏𝒶 𝒸𝑜𝓃𝒻𝓊𝓈𝒶 𝒹𝑒𝒾 𝓂𝒾𝑒𝒾 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾, 𝒹𝒶𝓃𝒹𝑜𝓁𝒾 𝒾𝓃 𝓅𝒶𝓈𝓉𝑜 𝒶𝓁 𝓇𝒾𝓋𝑒𝓇𝒷𝑒𝓇𝑜 𝒾𝓂𝓅𝓁𝒶𝒸𝒶𝒷𝒾𝓁𝑒 𝒹𝑒𝓁𝓁' 𝒶𝓁𝒷𝒶 𝑒 𝒻𝑜𝓇𝓈𝑒 𝓂𝑜𝓇𝒾𝓇𝒶𝓃𝓃𝑜. 𝒯𝓊𝓉𝓉𝒶𝓋𝒾𝒶 𝓈𝑜𝓇𝓇𝒾𝒹𝑜 𝒶𝑔𝓁𝒾 𝓈𝒸𝒽𝒾𝒶𝒻𝒻𝒾 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒.©

𝒮𝒾𝓁𝑒𝓃𝓏𝒾𝑜𝓈𝒾, 𝒶𝒸𝒸𝑜𝓇𝓉𝒾, 𝒾𝓃𝒻𝓁𝑒𝓈𝓈𝒾𝒷𝒾𝓁𝒾 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒾 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑒𝓇𝒾 𝓈𝑒𝓃𝓏𝒶 𝒻𝒾𝓃𝑒 𝒹𝒾 𝓊𝓃𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓋𝒶𝑔𝒶𝒷𝑜𝓃𝒹𝒶.
𝒟𝑒𝓃𝓉𝓇𝑜 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝒽𝒶 𝒸𝒶𝓂𝓂𝒾𝓃𝒶𝓉𝑜 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝒾𝓁 𝑔𝒾𝑜𝓇𝓃𝑜 𝑔𝒾𝓊𝓃𝑔𝑒𝓃𝒹𝑜 𝒶𝓁𝓁𝒶 𝓈𝑜𝓈𝓉𝒶 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓈𝒸𝓊𝓇𝒶 𝒶 𝓉𝓇𝒶𝓉𝓉𝒾 𝓅𝒾𝑒𝓃𝒶 𝒹𝒾 𝓉𝒾𝓂𝑜𝓇𝒾, 𝒶𝓁𝓉𝓇𝑒 𝓋𝑜𝓁𝓉𝑒 𝓈𝑜𝓇𝓃𝒾𝑜𝓃𝒶.
𝒞𝑜𝓈𝒶 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾 𝓉𝓊 𝒻𝓊𝓇𝒷𝒶 𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝒹𝒾 𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒸𝒽𝑒 𝑒̀ 𝒶𝒸𝒸𝒶𝒹𝓊𝓉𝑜 𝓈𝑒𝓃𝓏𝒶 𝓂𝑒𝓃𝒹𝒾𝒸𝒶𝓇𝑒 𝓇𝒾𝓈𝒶𝓉𝑒 𝑒 𝓃𝑒𝓅𝓅𝓊𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒸𝑒𝒹𝑒𝓇𝑒 𝓁𝒶𝒸𝓇𝒾𝓂𝑒. 𝒞𝒽𝑒 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝒸𝑜𝓇𝓅𝑜 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓈𝓈𝑜 𝓃𝑒𝓁𝓁𝒶 𝒸𝒾𝓃𝓉𝓊𝓇𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝒶𝓈𝒸𝒾𝒶 𝓈𝑒𝑔𝓃𝒾 𝓅𝓇𝑜𝒻𝑜𝓃𝒹𝒾 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝒸𝒾𝒸𝒶𝓉𝓇𝒾𝒸𝒾. 𝒜𝓃𝒾𝓂𝒶 𝓅𝒶𝓊𝓇𝑜𝓈𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝒷𝓊𝒾𝑜 𝓉𝑒𝓉𝓇𝑜 𝑜 𝓈𝒶𝒹𝒾𝒸𝒶 𝓋𝒾𝓇𝓉𝓊̀ 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑒𝓇𝑜 𝓈𝒶𝒾 𝒷𝑒𝓃𝑒 𝒸𝑜𝓈𝒶 𝓉’𝒶𝓈𝓅𝑒𝓉𝓉𝒶.
ℒ' 𝒶𝒷𝒾𝓈𝓈𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓉𝑒𝓉𝓇𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓈’𝒶𝒷𝒷𝒶𝓉𝓉𝑒 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝓁𝒶𝓂𝒶 𝓉𝒶𝑔𝓁𝒾𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓈𝓊𝒾 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾 𝒸𝒽𝑒 𝓋𝑒𝓇𝑔𝑜𝑔𝓃𝑜𝓈𝒶𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾 𝒹𝒾 𝓁𝒶𝓈𝒸𝒾𝒶𝓇𝑒 𝒻𝓊𝑜𝓇𝒾.
ℐ𝓃 𝓇𝑒𝒶𝓁𝓉𝒶̀ 𝓁𝒶 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝑒̀ 𝓅𝒾𝓊̀ 𝓈𝒶𝑔𝑔𝒾𝒶 𝒹𝑒𝓁𝓁’𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶, 𝓃𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝑜𝓁𝓁𝒶 𝑔𝓁𝒾 𝒾𝓂𝓅𝓊𝓁𝓈𝒾, 𝓉𝓇𝒶𝓈𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝒹𝑜𝓋𝓇𝑒𝒷𝒷𝑒 𝑒𝓈𝓈𝑒𝓇𝑒 𝓈𝑜𝓇𝓉𝑒,  𝒾𝓃 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾𝑜.
𝒫𝑒𝓇 𝒶𝒹𝑒𝓈𝓈𝑜 𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝓈𝒶𝓇𝒶𝒾 𝓅𝒾𝓊̀ 𝒸𝑜𝓃𝓉𝑒𝓃𝓉𝒶 𝓇𝒶𝓅𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶𝓃𝒹𝑜𝓉𝒾 𝒶 𝓊𝓃𝒶 𝓈𝒶𝑔𝑔𝒾𝒶 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓃𝓊𝓁𝓁𝒶 𝓉𝒾 𝒸𝑜𝓃𝒸𝑒𝒹𝑒 𝓈𝑒 𝓃𝑜𝓃 𝓁𝒶 𝓋𝒾𝓇𝓉𝓊̀ 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝓇𝒾𝓂𝓅𝒾𝒶𝓃𝓉𝑜.©

𝒮𝑜𝓃𝑜 𝓊𝓃 𝓊𝑜𝓂𝑜 𝓁𝒾𝒷𝑒𝓇𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝒾𝓃𝒸𝓇𝑜𝒸𝒾𝒶 𝓈𝑔𝓊𝒶𝓇𝒹𝒾, 𝒹𝒾𝓈𝓅𝑒𝓃𝓈𝒶 𝒸𝑜𝓃𝓈𝒾𝑔𝓁𝒾 𝑒 𝒶𝒷𝒷𝓇𝒶𝒸𝒸𝒾. ℒ𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝓅𝑜𝑒𝓈𝒾𝒶 𝑒̀ 𝓇𝒶𝒸𝒸𝒽𝒾𝓊𝓈𝒶 𝒾𝓃 𝓊𝓃' 𝒶𝓁𝒷𝒶 𝓇𝑜𝓂𝒶𝓃𝓉𝒾𝒸𝒶 𝓈𝓊𝓁 𝓂𝒾𝑜 𝓂𝒶𝓇𝑒.©

ℐ𝓃𝑔𝑒𝓃𝓊𝒶𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝑒𝓇𝒸𝑜 𝒹𝒾 𝓈𝑒𝓅𝒶𝓇𝒶𝓇𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝓅𝒶𝓇𝓉𝑒 𝒹𝑒𝓁𝓁’𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝒹𝒶𝓁 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑒𝓇𝑜. 𝒜 𝓋𝑜𝓁𝓉𝑒 𝓉𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒹𝒾 𝓇𝑒𝒶𝓁𝒾𝓏𝓏𝒶𝓇𝓁𝑜, 𝑒 𝒸𝑜𝓂𝓅𝒶𝓇𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝓈𝒾𝓃𝓉𝒶𝓈𝓈𝒾 𝒸𝑜𝓈𝓉𝓇𝓊𝒾𝓉𝒶 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝒹𝒶 𝒾𝓃𝒹𝑒𝒸𝒾𝓈𝒾𝑜𝓃𝒾 𝑒 𝓃𝑒𝓈𝓈𝓊𝓃𝒶 𝓇𝒾𝓈𝑜𝓁𝓊𝓉𝑒𝓏𝓏𝒶. 𝒫𝑒𝓇𝓈𝑜𝓃𝒶𝓁𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝓅𝑒𝓇 𝓋𝒾𝓋𝑒𝓇𝑒 𝒽𝒶 𝓃𝑒𝒸𝑒𝓈𝓈𝒾𝓉𝒶̀ 𝒹𝒾 𝓈𝒷𝒶𝓉𝓉𝑒𝓇𝑒 𝒾𝓁 𝓂𝓊𝓈𝑜 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝑜 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁’𝑒𝓃𝓉𝒾𝓉𝒶̀ 𝒶𝓈𝓉𝓇𝒶𝓉𝓉𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶 𝒾𝓁 𝓃𝑜𝓂𝑒 𝒹𝒾 𝑒𝓂𝑜𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒 𝒻𝑜𝓇𝓉𝑒. ℳℐ 𝓇𝑒𝓃𝒹𝑜 𝒸𝑜𝓃𝓉𝑜 𝒹𝒾 𝓋𝑜𝓁𝒶𝓇𝑒 𝒾𝓃 𝓅𝒾𝒸𝒸𝒽𝒾𝒶𝓉𝒶 𝒶 𝑜𝒸𝒸𝒽𝒾 𝒸𝒽𝒾𝓊𝓈𝒾 𝓈𝑒𝓃𝓏𝒶 𝒶𝓈𝓈𝒶𝓅𝑜𝓇𝒶𝓇𝑒 𝒾𝓁 𝓅𝓇𝑜𝒻𝓊𝓂𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓋𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝓂𝒾 𝒸𝒾𝓇𝒸𝑜𝓃𝒹𝒶.©

𝒫𝑒𝓇 𝓉𝒶𝓃𝓉𝑜 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓁' 𝒽𝑜 𝒸𝑒𝓇𝒸𝒶𝓉𝒶, 𝑜𝓇𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝑒 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒹𝒾 𝒻𝓇𝑜𝓃𝓉𝑒 𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝑒𝒾 𝓂𝒾 𝓋𝑒𝒹𝑒, 𝓃𝑜𝓃 𝒹𝑒𝓋𝑜 𝒻𝒶𝓇𝑒 𝓃𝒾𝑒𝓃𝓉𝑒, 𝓈𝑒 𝓃𝑜𝓃 𝒶𝓉𝓉𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓂𝒾 𝓁𝑒𝑔𝑔𝒶, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝑒𝒸𝒸𝑜, 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝓊𝓃 𝓁𝒾𝒷𝓇𝑜, 𝑒 𝓁𝑒𝓋𝒶𝓉𝒶 𝒶 𝓈𝓉𝓇𝒶𝓅𝓅𝒾 𝓁𝒶 𝓅𝓇𝑜𝓉𝑒𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒 𝒹𝒾 𝓅𝓁𝒶𝓈𝓉𝒾𝒸𝒶 𝓉𝓇𝒶𝓈𝓅𝒶𝓇𝑒𝓃𝓉𝑒 𝑒 𝓈𝒻𝒾𝓁𝒶𝓉𝑜 𝒾𝓁 𝑔𝒾𝓁𝑒̀ 𝒹𝒾 𝒸𝒶𝓇𝓉𝑜𝓃𝑒, 𝓂𝒾 𝒶𝓅𝓇𝑜 𝑒 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝓉𝑜, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝒸𝒾𝑜̀ 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝑒̀ 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝒽𝑜 𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝓉𝑜 𝒶𝒹𝒹𝑜𝓈𝓈𝑜 𝑜 𝒹𝑒𝓃𝓉𝓇𝑜, 𝒸𝒽𝑒 𝑒̀ 𝓁𝑜 𝓈𝓉𝑒𝓈𝓈𝑜. ℰ𝒹 𝑒𝒸𝒸𝑜, 𝒸’𝑒̀ 𝓁𝒶 𝓅𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓇𝒾𝒸𝑜𝓅𝑒𝓇𝓉𝒶 𝒹𝒾 𝓈𝑒𝑔𝓃𝒾, 𝓂𝒶 𝓈𝓊𝓁𝓁𝒶 𝓅𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒸’𝑒̀ 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝓁’𝒾𝓃𝒾𝓏𝒾𝑜, 𝑒 𝓈𝑒 𝓈𝒾 𝓋𝓊𝑜𝓁𝑒 𝓈𝒶𝓅𝑒𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝒶𝓃𝒹𝓇𝒶̀ 𝒶 𝒻𝒾𝓃𝒾𝓇𝑒 𝒷𝒾𝓈𝑜𝑔𝓃𝒶 𝓈𝒻𝑜𝑔𝓁𝒾𝒶𝓇𝓂𝒾, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝑜𝑔𝓃𝒾 𝓈𝓉𝓇𝒶𝓉𝑜 𝑒̀ 𝓈𝓉𝒶𝓉𝑜 𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝓉𝑜, 𝓅𝑒𝓇 𝒻𝑜𝓇𝓉𝓊𝓃𝒶 𝓃𝑜𝓃 𝒹𝑒𝓁 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜, 𝒸𝒽𝑒 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓃𝑜𝓃 𝒸’𝑒̀ 𝓅𝒾𝓊̀ 𝓈𝓅𝒶𝓏𝒾𝑜 𝓅𝑒𝓇 𝑒𝓈𝓈𝑒𝓇𝑒 𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝓉𝒾 𝓈𝒾 𝓂𝓊𝑜𝓇𝑒.  ℰ 𝒸𝒾 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒾 𝓉𝓇𝒾𝓈𝓉𝒾 𝒸𝒶𝓅𝒾𝓉𝑜𝓁𝒾 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝑜𝓈𝓈𝒶 𝓅𝑒𝓈𝒶𝓃𝓉𝒾, 𝑒 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒾 𝓇𝒾𝓉𝓂𝒶𝓉𝒾 𝒹𝑒𝒾 𝓂𝓊𝓈𝒸𝑜𝓁𝒾, 𝑒 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒾 𝒹𝒾 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶𝑔𝑔𝒾𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒸𝒶𝓇𝓉𝒾𝓁𝒶𝑔𝒾𝓃𝒾 𝓈𝑜𝓉𝓉𝒾𝓁𝒾, 𝑒 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒾 𝒹𝒾 𝓅𝓊𝓇𝑜 𝒾𝓃𝓉𝓇𝑒𝒸𝒸𝒾𝑜 𝒹𝑒𝑔𝓁𝒾 𝑜𝓇𝑔𝒶𝓃𝒾 𝒾𝓃𝓉𝑒𝓇𝓃𝒾, 𝑒 𝓅𝑜𝒾 𝒸’𝑒̀ 𝒾𝓁 𝓈𝑜𝓂𝓂𝒶𝓇𝒾𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝒸𝓊𝑜𝓇𝑒, 𝑒 𝒾𝓃𝓈𝑜𝓂𝓂𝒶 𝒷𝒾𝓈𝑜𝑔𝓃𝒶 𝓈𝒻𝑜𝑔𝓁𝒾𝒶𝓇𝓂𝒾 𝓅𝑒𝓇 𝓁𝑒𝑔𝑔𝑒𝓇𝑒, 𝓂𝒶 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝓉𝓇𝒶𝓃𝓆𝓊𝒾𝓁𝓁𝑜, 𝒻𝒾𝒹𝓊𝒸𝒾𝑜𝓈𝑜, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝓁𝑒𝒾 𝓂𝒾 𝓈𝓉𝒶 𝑔𝒾𝒶̀ 𝓁𝑒𝑔𝑔𝑒𝓃𝒹𝑜 𝑒 𝒾𝓁 𝓂𝒾𝓉𝑜, 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝑜 𝓈𝑜, 𝓃𝑜𝓃 𝑒̀ 𝓁𝒶 𝓈𝓉𝑜𝓇𝒾𝒶, 𝓇𝒶𝒸𝒸𝑜𝓃𝓉𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝑒𝒾 𝓃𝑜𝓃 𝒶𝒷𝒷𝒾𝒶 𝓂𝒶𝒾 𝓁𝒶𝓈𝒸𝒾𝒶𝓉𝑜 𝓊𝓃 𝓁𝒾𝒷𝓇𝑜 𝒶 𝓂𝑒𝓉𝒶̀.©

ℐ𝓁 𝒸𝓇𝑒𝓅𝓊𝓈𝒸𝑜𝓁𝑜 𝒸𝓇𝑒𝒶 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝓈𝓅𝒶𝓏𝒾𝑜 𝒶𝓁𝓁𝒶 𝒻𝒶𝓃𝓉𝒶𝓈𝒾𝒶. ℰ' 𝓁𝒶 𝓈𝒻𝓊𝓂𝒶𝓉𝓊𝓇𝒶 𝒹𝑒𝒾 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾, 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒶𝓈𝓈𝑒𝓃𝓏𝑒 𝑒 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒶𝓏𝒾𝑜𝓃𝒾. 𝒩𝑜𝓃 𝒻𝓊𝑔𝑔𝑜𝓃𝑜 𝒹𝒶𝓁𝓁𝒶 𝓇𝑒𝒶𝓁𝓉𝒶̀, 𝓃𝑒 𝒶𝒸𝒸𝑒𝓃𝓉𝓊𝒶𝓃𝑜 𝓁𝒶 𝓅𝑒𝓇𝒸𝑒𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒. 𝒜𝓁𝓁𝑜𝓇𝒶 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝒸𝒾𝑜̀ 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝓊𝒸𝒸𝑒𝒹𝑒 𝒾𝓃 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁’𝒶𝓃𝑔𝑜𝓁𝑜 𝓇𝒾𝓂𝒶𝓃𝑒 𝒾𝓃 𝓊𝓃’𝒾𝓃𝓉𝒾𝓂𝒾𝓉𝒶̀ 𝓅𝓇𝑜𝓅𝓇𝒾𝒶, 𝒹𝑜𝓋𝑒 𝓁𝑒 𝒶𝓃𝒾𝓂𝑒 𝓈𝒾 𝓇𝒾𝒻𝓊𝑔𝒾𝒶𝓃𝑜, 𝒸𝑒𝓇𝒸𝒶𝓃𝒹𝑜𝓈𝒾.©