Mi hanno detto : scrivi
E io scrivo.
E ora, confesso tutti i miei peccati ?

E perché mai,li conosco già.

Me li sono goduti tutti .

Viviamo nei ricordi degli altri  in un modo che non riusciamo a prevedere , né immaginare ,spesso a metà tra l' illusione e l' anatema.

E ,certi pensieri o  oggetti o fotografie sono solo finti legami , finti ricordi .

Non sono dettagli ,ma simboli di un tempo con un inizio e una fine .

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Il PENSATORE.

aveva il sorriso contagioso di chi aveva sofferto tanto..

era bellissima vestita dei suoi sbagli .

Il peso della cultura