E i pensieri si inseguono e si addensano in una matassa. E i fili si intrecciano. Erano promesse o frammenti di abuso?  La trama si mescola al buio.  E la pelle diventa un buco, una fessura verso  l'ignoto in cui la memoria fa capolino e si stempera con l'oblìo e la più lucida delle comprensioni. La schiena sull'abisso e se mi raggiungi possiamo masticare luna e sorseggiare delirio. Raccogli le parole dalla mia bocca e fanne collane di perle. Lentamente.

Mi sporgo e osservo perché altro non posso. 

Corsi e ricorsi storici. 

E già non ricordo, perché non contava. 

Fuori la luna non bussa ma conta i passi. 

Ops...eppure dovrei dire...

Conosci il nome della luna?