A volte vorrei essere come qui poeti e scrittori romantici, sempre ottimisti, confortevoli come una fetta biscottata con la marmellata a colazione. Vedo che alla fine piacciono molto, il loro essere rassicuranti riscuote inevitabili consensi.

Mi accorgo invece che il mio scrivere rassicurante non lo è affatto: i miei amanti spesso consumano il loro ultimo amplesso furioso, i miei personaggi hanno gli occhi iniettati di sangue di chi non ce l’ha fatta, i miei eroi si dileguano con la parola addio pronunciata a fior di labbra. I miei primi baci diventano immediatamente anche gli ultimi. Anche quando documento la felicità, c’è già nelle mie parole un senso di provvisorietà ineluttabile.

Sempre più spesso penso che quelli come me dovrebbero smettere di scrivere, facendo un favore a se stessi e agli altri. Poi sento il richiamo della strada, resto affascinata dal canto dei ciarlatani, dai pazzi, dai ladri, dalle battone, dai vouyer , dagli alcolizzati , dai drogati, e non resisto.

Ritorno inesorabilmente a scrivere di chi non ce l’ha fatta e di chi non ce la farà mai, con il sadico desiderio di non essere rassicurante affatto. 

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Il santo si perde nei ricordi di un fuoco ormai domato... il peccatore arde nell’attesa di labbra mai saziate, lasciando al futuro il profumo di un peccato che diventa eterno.

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Nell nella mia esperienza di vita, mi sono trovata di fronte al mistero dell’amore. E non sono mai stata capace di spiegare cosa esso sia. L’amore è un concetto estensibile che va dal cielo all’inferno, riunisce in sé il bene e il male, il sublime e l’infinito.Qui si trovano il massimo e il minimo...Il più remoto e il più vicino...Il più alto e il più basso...E non si può mai parlare di uno senza mai considerare anche l’altro. L’amore soffre ogni cosa e sopporta ogni cosa. Dell’amore si può parlare con belle parole; ma della vita? La vita sta al di sopra dell’amore. Ma l’amore è la madre insostituibile della vita. La vita non dovrà mai essere costretta nell’amore; invece l’amore dovrà essere costretto a entrare nella vita...queste parole dicono tutto ciò che c’è da dire. Non c’è nulla da aggiungere. Perché noi siamo nel senso più profondo le vittime o i mezzi e gli strumenti dell’amore. 

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La Donna Matura non domina, tocca.

Essa non provoca, è provocatoria.

Non è intelligente, è saggia.

Non insinua, mostra sottilmente il cammino.

Non ha fretta, attende il momento giusto.

Non fa , fluisce.

Non vola, fluttua.

Non si preoccupa della quantità, preferisce la qualità.

Non vede, osserva.

Non cammina, passeggia.

Non è pretenziosa, semplicemente ama gustare.

Non giudica, analizza.

Non consola, riscalda il cuore.

Non cerca, risveglia i sensi.

Non incatena, libera.

Non ammalia, incanta.

Non è esigente, è selettiva.

Non splende, è illuminata.

Non le piace essere guardata,preferisce essere ascoltata.

Non indovina, percepisce.

Non parla di sesso, lei è una maestra nell'arte dell'amore.

Non è facile, è flessibile.

Non comanda, gestisce.

Non rinasce, è in fioritura costante.

Ed infine la Donna Matura è un insieme di tutte le bellezze possibili poiché è una Donna.

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A volte è meglio lasciar libera la nostra preda, è sufficiente il piacere di osservarla nelle sue movenze. 

Sai che potresti averla, basterebbe un piccolo slancio creativo e potrebbe essere tua, ma decidi di lasciarla libera ancora un po'. 

Ti apposti paziente, ne senti l'odore, la guardi e sorridi. 

Inspiegabilmente lasci che fugga, per riprendere la caccia e seguirne le orme, inspirarne il gradevole profumo selvaggio di libertà. 

In realtà non sai perché lo fai, ma irrazionalmente sai che è giusto così. 

Guardi mentre si allontana, rimanendo attento per non perderla, e così pensi che forse deciderà lei quando vorrà farsi catturare; per certe prede è così. 

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