(...) amo le tue pause e i tuoi silenzi. Mi pare di sentirli piovere dai soffitti e dai pavimenti. Eccone uno, nato da un nonnulla, da un innocuo gioco.
Amo quando non dici più niente e in realtà sei lì lì per prendere la rincorsa di un discorso e sei concentrato come il nuotatore prima del tuffo: alzi le ginocchia, unendole nell’esatto momento dello slancio dalla rampa.
È quando sta per accadere la parola, che tutte le cose possono succedere. Allora taccio, creando il passaggio dal quale si accede a tutte le fondamenta di questo mondo, dalle palafitte ai vertiginosi palazzi.
È qui che ci incontriamo: dove non percepiamo più nulla se non i rombi lontani di quello che sta per succedere, da qualche parte, sopra o sotto di noi. Nel punto in cui inizia la cascata o la frana.
Amo la tua bocca di vetro infrangibile, ha un punto di frangibilità che ti è sconosciuto e che scopri solo se pronunci la parola tagliente, senza volerlo. Allora sia io che te esplodiamo in migliaia di schegge, nei baci che non abbiamo dato e che sono avvertibili come sottili fessure di cedimento, longitudinali.
D.A.