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R_O_S_A_B_L_U 09 giugno

I miei incantesimi sono infranti.
La penna mi cade, impotente,

dalla mano tremante.
Se il mio libro è il tuo caro nome,

per quanto mi preghi,

non posso più scrivere.

Non posso pensare, né parlare,
ahimè non posso sentire più nulla.
Poiché non è nemmeno un'emozione,
questo immobile arrestarsi sulla dorata
soglia del cancello spalancato dei sogni,
fissando in estasi lo splendido scorcio

e fremendo nel vedere, a destra e sinistra,

e per tutto il viale,
fra purpurei vapori, lontano,
dove termina il panorama

nient'altro che Te.

 

Edgar Allan Poe

 

 

 

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