Non amiamo mai nessuno. Amiamo solo l’idea che ci facciamo di qualcuno. È un concetto nostro quello che amiamo: insomma, amiamo noi stessi. 

Oggigiorno ogni uomo , la cui statura morale e il cui valore intellettuale non siano di un pigmeo o di un persona rozza , ama , quando ama , di un amore romantico.
L'amore romantico è l'ultimo prodotto di secoli e secoli di influenza cristiana ; e sia in relazione alla sua sostanza , che alla sequenza del suo sviluppo , lo si può far conoscere a chi non lo comprenda, paragonandolo ad una veste , o vestito , che l'anima o l'immaginazione confezionino per vestire le creature , che casualmente appaiono , e che lo spirito trovi adatto a loro.
Ma ogni vestito , poiché non è enterno , dura quel che dura: e in poco tempo , sotto la veste dell'ideale che ci siamo creati e che si lacera , emerge il corpo reale della persona umana a cui l'abbiamo fatto indossare.
L'amore romantico , quindi , è un percordo verso la disillusione. Non lo è . solo quando la disillusione , accettqandlo sin dall'iniio , decide di cambiare ideale costantemente, di tessere costantemente, nei laboratori dell'anima , nuovi vestiti ccon cui costantemente rinnovare l'aspetto della creatura vesita da essi..

Due , tre giorni di una parvenza di inizio d'amore...

Tutto questo vale per l'esteta grazie alle sensazioni che gli provoca.
Continuare sarebbe entrare nel territorio dove inizia la gelosia , la sofferenza , l'eccitazione.
In questa anticamera dell'emozione vi è tutta la sovaità dell'amore senza la sua profondità; un piacere delicato , quindi , un vago aroma di desideri ; e se con ciò si perde la grandezza che esiste nella tragedia dell'amore , bisogna tenere presente che , per l'esteta, le tragedie sono cose interessanti da osservare , ma spiacevoli da subire.
Perfino coltivare l'immaginazione viene danneggiato dalla vita.
Regna chi non vive tra i comuni mortali.
Dopo tutto , mi accontenterei di questo se riuscissi a persuadermi che questa teoria non è nient'altro che un complicato rumore che faccio alle orecchie della mia intelligenza, quasi perché essa non capisca che in fondo , non esite altro che la mia timidezza, la mia incompetenza alla vita.