La libreria

                                                            Sono i miei libri

                                                            le parole
                                                            che di notte sussurrano
                                                            da sole, ebbre
                                                            vagano su un’aria delicata,
                                                            di carta,
                                                            fruscio di versi
                                                           frastuono del vocabolario,
                                                           se anche bruciano
                                                           i personaggi dei romanzi
                                                           restano le reti delle mani
                                                           che si tendono
                                                           verso uno studiato mondo
                                                           che ora senza orizzonte trema
                                                           percorsi di silenzi, battiti.

                             Non sono madre
                             né padre ma un elenco
                             di legno e vuoto
                             che sorregge numerata prole

                             nel guscio di noce di un pensiero solo,
                             organino che suona notturni
                             nel colloquio
                             di silenzi.

                                                        di C. L. Candiani –💌