Il palo s'infrange, cala
in profondità ignote eppur percorse
da strascichi nero-bianchi,
brillanti come la luna,
tristi, malinconici come
un bivio, come un aut-aut
e sai che poi si muore.
La parola impronunciabile
la senti nello scrosciare
delle acque, vibrare
tra gli scrigni adamantini
fra le coltri che ti abbracciano,
come in una morsa,
sotto le falde di un grigio
cappello, e la trama
si nasconde per svelarsi,
un cristallo vuotato di se stesso
una luce che implode
entro milioni di occhi
e diventa vita sfuggente.

Risalgo il Canal Saint-Martin, fra le acque in cui si specchia il cielo plumbeo.
L'atmosfera, umida e tiepida, mi avvolge smorzando le gamme di grigi che dovunque mi avvolgono.
Pochi volti incrociano il mio sguardo, lungo il passeggio semi deserto; tra tutti, quello dell'africana con il suo mantello giallo acceso, che squarcia la monocromìa imperante. Se potessi guardare me stessa, direi lo stesso del foulard rosso che ho avvolto con cura attorno al collo?
All'orizzonte, la metropoli: i ponti di ferro, scanditi dal ritmo dei bulloni, le luci delle vetrine, i fumi delle botteghe di place Stalingrad.