Non è nell'andare, stare, altrove. 

Ma qui tra le cose piccole.

Tremanti dentro uno sguardo.

Dischiuse mentre si arrendono ad un sorriso.

Sommesse come sommessa è scesa quella lacrima.

Perchè altro non c'è nella memoria.

Seduto sul ciglio osservo frammenti scorrere di tempo..

Sono bagliori flebili, come un accenno di disegno, una traccia, uno spiraglio di un mistero che mi apparteniene o forse mi apparteneva.

Una promessa nascosta che chiede a me di rivelarsi 

ma se la vita così priva di senso oggi mi appare, perché negli occhi di quel bambino che si guarda intorno, cosí tanta luce ?

Basilico, parola magica nei profumi, racconta rotolando di balza in balza memorie di attimi sfuggiti per suo incantesimo al niente.