E spesso la mia giornata si spegne
termina il suo rutilare, 
sembra la puntina
che finisce la sua corsa sul disco.
Lei ha il suo traguardo, cieco,
io ho il mio silenzio, un ronzio,
come quello della luce al neon,
di cose lasciate sospese.
Vivo una vita non mia, mi dico,
vorrei rapirmi e portarmi aliunde,
un sequestro di persona, un ratto di angosce,
un tenue profumo di limone,
un campanile che rintocca l'ora,
un attimo di cioccolato e menta.
Mi accontento di poco...
Mi accontento di essere altro.
 

E poi succede,
il silenzio che scroscia
a coprire un frantumarsi d'ossa,
quel silenzio vuoto
nel quale mastichi tutte le malnate parole.
Tanti dubbi e troppe ansie,
il silenzio che dilata,
affonda in me come un coltello,
mi duole e mi lascia solo,
o resta al mio capezzale,
non è soave nè lieve,
è solo l'ultimo dei silenzi,
dove tutto è senza spigoli,
dove tutto è senza margini,
senza suono, senza sapore.
E miei occhi si fanno ruggine:
è solo l'ultimo dei silenzi...

Se capitasse almeno una volta:

che il cuore palpitasse altrove e trovasse altre vie, altri lidi, meno ingarbugliati, un cielo terso, lindo, semplicemente blu. Se capitasse almeno una volta che il mio sonno fosse quieto, aprissi gli occhi ad un sorriso fermo, sicuro, le nubi cattive fossero solo quelle che tormentano il cielo estivo. Se capitasse almeno una volta che le mie non fossero stanche ubbie condite da vaghi dubbi, e se per una volta un’anima mi scivolasse dentro senza radicarsi nel profondo, senza squassare i miei angoli, senza far casino. Se mai almeno una volta non capitasse nulla di tutto ciò, o che io smetta di vivere con un’assillante mestizia come concubina, la bocca amara e il cuscino zeppo di chiodi…

Come quando i pensieri che non sanno restare relegati in angoli di buio, temono una guerra civile tra loro e la paura di guardarsi allo specchio, per il timore di scoprirsi nudi, vigliacchi e sporchi. Coprirsi il volto con le mani, stendere l’anima al vento ed aprirsi agli ultimi attimi del giorno. Mi sento freddo, mi sento sospeso, eppur ancora mi sento…. ​​​​​​

Vorrei un bacio, uno dei tuoi

che sgretoli la notte e il buio

che mi slavi la tristezza di dosso

che mi sciolga le ultime sillabe in bocca

che sappia di marmellata di arance

che mi scuota come un maremoto

o come un fulmine mi accechi

uno di quelli senza nome

che non è mio o tuo, ma nostro

un bacio che parli e mi porti lontano

che sia come la rugiada estiva

che disegni tutte le parole

che non sappiamo pronunciare

quelle che si tacciono, quelle belle

che vivono sotto la pelle

e che ci frizzano dentro

quelle da pelle d’oca

o da brividi lungo la schiena…

vorrei un bacio, ma non uno qualsiasi

uno dei tuoi...

E’ la luce diafana che respiro
quella che filtra tra grappoli di nubi,
umida come le labbra arrese al vino,
una luce fioca che sbriciola le ore,
attende, immobile, e congela l’incedere.
Cosa sono tutte queste nuvole?
Sembrano i miei pensieri addensati
su un foglio bianco, così, in attesa,
o che giocano a rincorrersi l’un con l’altro,
conoscendo una sola ed unica direzione,
lasciando indietro i sassi legati al cuore,
quelli che mi sprofondano più giù,
oltre l’abisso di qualsiasi dolore.
E’ tempo di destarsi, di uscire dalle coltri.
Oltre il grigiore di questa giornata
respiro il mio attimo di luce.

Ma sai che ti racconto favole, 
che a volte anche io mi confondo
ed il tutto è commistione di meraviglia e verità, 
che la corda latente vibra intatta
che ti basta appoggiare una mano
sullo specchio che tieni in camera
e che poi tutto si comprime e si allenta
e tu lo vedi, tu lo senti… tutto. 
Ed io sono solo un pensiero transitorio.

È sorpresa per me l'esser come sei, 
il sapore dei biscotti di primo mattino, 
o dei bucaneve che non si piegano  all'inverno o di uno sbadiglio di sole 
che buca fiocchi di nuvole. 
E ti guardo 
con gli occhi sognanti dei bambini
 

Che lo sai anche tu,

Ci si aspetta e ci si lascia, 

Le stanze cambiano, i cieli anche,

Le nuvole non interrompono eterni caroselli.

Sul pavimento appunti, foto e amare recriminazioni. 

Ha vinto altro e non la vita 

E io sogno ancora di accarezzarti i capelli, mentre fuori il tramonto canta 

Lasciate le belle donne agli uomini privi di fantasia (cit.)