Uno si costruisce grandi storie, questo è il fatto, e può andare avanti anni a crederci, non importa quanto pazze sono, e inverosimili, se le porta addosso, e basta. Si è anche felici, di cose del genere. Felici. E potrebbero non finire mai. Poi, un giorno, succede che si rompe qualcosa, nel cuore del gran marchingegno fantastico, tac, senza nessuna ragione, si rompe d'improvviso e tu rimani lì, senza capire come mai tutta quella favolosa storia non ce l'hai più addosso, ma davanti, come fosse la follia di un altro, e quell'altro sei tu.

“Per tutte le violenze consumate su di Lei…per tutte le umiliazioni che ha subito…per il suo corpo che avete sfruttato…per la sua intelligenza che avete calpestato  per l'ignoranza in cui l'avete lasciata   per la libertà…che le avete negato…per la bocca che le avete tappato…per le ali che le avete tagliato…Per tutto questo…in piedi Signori…davanti a una Donna!”

W. Shakespeare

Scrivere è qualcosa di intimo, più intimo del sesso, quello lo si fa uno incastrato all'altro, si fa senza studiare il corpo che si ha di fronte, dentro. Scrivere è spogliarsi di fronte a qualcuno, lasciarsi spogliare così, nudi e in piedi, pieni di difetti di carne"