“A te, che hai gettato gli angeli sulla Terra, a te che hai rischiarato i bassifondi più cupi dell'essere uomini,rendendo il peccato sui nostri volti il più bello degli ornamenti”

«quand’ecco s’offre di ciascuno avanti/ di fantastico
umor, certo bizzarro,/ pallido in viso, e di
capillatura/ assai grande, arricciato,/ gli occhi
vivaci, sì, ma incaverniti,/ ch’un aureo baston
portava in mano/per allentar, per stringer, per
condurre,/ come piaceva a lui,/dietro alla Donna
l’onorata gente … Quest’è il gran Michelangel
Caravaggio,/ il gran protopittore,/ meraviglia
dell’arte,/ stupor della natura,/ sebben versaglio poi
di rea fortuna»

Il possente lamento della pittura
traspare dal disordine con cui son disposti
quei riflessi d'anima,
in una nuvola di irresponsabilità
il pittore butta giù il suo dolore...
non è olio su tela
ma sangue,
il giallo è un emorragia cicatrizzata
che si porta con se garza e punti,
il viola è sangue morto
figlio di botte al cuore
forti e rilvelatrici come le sbronze di Kerouac e Bukowski. Ladri d'anima e colature non volute sono i cavalieri che difendono questa nuda confessione.

                                                                                                            Silvio Squillante

 Insieme
Ho visto straripare i mari
dileguare le catene dei monti
la nebbia calò tenera
il cielo disparve.
Fu l'ultimo saluto
alle apparizioni
che mi accompagnarono
lamine lucenti
perché la vita sfuggisse
ai bracchi sguinzagliati.
Scomparve l'universo
quando il pensiero
si offuscò solitario -
altro non rimase
che l'anelito ultimo.
È possibile camminare,
andare avanti
senza una cara compagnia?
Vienimi a prendere
mia prediletta
insieme cerchiamo la luce
che ci apparve
in un mattino solatio
sperduti sulla sommità
di un'altura boschiva
madida di rugiada,
insieme
fugheremo l'oscurità.

Fuori nevica,
la natura ha i suoi paludamenti...
Le cinciallegre non cantano più.


Gino Benedetti, 1972

I have studied many times
The marble which was chiseled for me--
A boat with a furled sail at rest in a harbor.
In truth it pictures not my destination
But my life.
For love was offered me and I shrank from its disillusionment;
Sorrow knocked at my door, but I was afraid;
Ambition called to me, but I dreaded the chances.
Yet all the while I hungered for meaning in my life.
And now I know that we must lift the sail
And catch the winds of destiny
Wherever they drive the boat.
To put meaning in one's life may end in madness,
But life without meaning is the torture
Of restlessness and vague desire--
It is a boat longing for the sea and yet afraid

Spoon River Anthology

"Come potrei mai allora ammaliare questa reticente madonna
così restia alle lusinghe delle parole
racchiusa nella sua torre incantata
riluttante a dar parvenza di ogni sua emozione
io povero cavaliere senza destriero
venduto al macello per farne bistecche
che vado ondivago sopra questa recalcitrante cavalcatura
ciucarello albino dell'isola dell'asinara
io cavaliere senza feudi ne manieri
nobile se non nell'animo e forse nel portamento
io cavaliere senza più spada ed elmo
ma ancor di scudo dotato a difendermi dai fendenti della vita
da sempre tesso infinite tele sopra polverosi e infruttuosi prati
e con pazienza armato sol di ago e filo cucio
lentamente ancor questa tela su cui vorrei dipinger l'effige di questa misteriosa madonna...."

Lo spiraglio dell'alba
respira con la tua bocca
in fondo alle vie vuote.
Luce grigia i tuoi occhi,
dolci gocce dell'alba
sulle colline scure.
Il tuo passo e il tuo fiato
come il vento dell'alba
sommergono le case.
La città abbrividisce,
odorano le pietre -
sei la vita, il risveglio.

Stella sperduta
nella luce dell'alba,
cigolio della brezza,
tepore, respiro -
è finita la notte.

Sei la luce e il mattino.

In the irraggiungible abysses
of my sorrow
I still feel your disperate yell
my lost soul
the its glommy-echo to run after infinite
in the immense silences
of broken dreams
and nause to me the life.

You are alone too
irremediably alone
in front of this morning
of dark light
of alive cold
of died spring.

You don't ask to me more
the own lost words
that for one istant
have done to jump you
of one forgotten joy
but you must review you must bend
at your destiny.

You are not that
the little disperate night-butterfly
that this night flapped in vain
in the agony of mortal hug
between the hidden threads
of bloodstained Roses