Spesso non esiste più.

A faccia in giù con le sere catapultate al centro del tormentoso petto.

Spesso è solo un rinvio.

E la pioggia per sentire simili passi di chi ha attraversato quel cielo sopraffatto dai tanti umori in chiaroscuro. 

Riconoscere nei sospiri quello che è stato già ritrovato nel nome. 

_blankshine_