Spesso non esiste più.
A faccia in giù con le sere catapultate al centro del tormentoso petto.
Spesso è solo un rinvio.
E la pioggia per sentire simili passi di chi ha attraversato quel cielo sopraffatto dai tanti umori in chiaroscuro.
Riconoscere nei sospiri quello che è stato già ritrovato nel nome.
_blankshine_