Ed a quel punto tutto si interruppe. Non servivano parole. Era un modo perché durasse per sempre.

L'incompiuto ha in sé il seme dell'infinito.

Respiro su respiro fino all'assenza pregna di oblio.

Non lascio segno.

E non fa più male.

Solo dita nel vento...

Il cuore è un fiore nudo.

"Non è l'acqua di fonte che battezza i figli dei marinai.

Nascere sul mare, e non importa se poi il carro ti conduce altrove,

ovunque te ne andrai saprai sempre di sale".

E poi sentire accade. Ma dalla mente tutto devi trattenerlo, deve passare dalla pelle. Deve divenire pelle. Anche il tormento. E poi o prima o ancora dopo la comprensione. Ed è quella la mia idea di autentica precarietà. Il saper attraversare. Fino a penetrare la carne e graffiarsi in parole e sorrisi. Sarebbe un tenero e fragile incanto. Meraviglioso e temibile. 

Questo appartiene ai miei sogni.

Il diritto di essere incoerente ma autentica.

E di essere ferma e forte e sempre e comunque vera. 

E quel senso di non adeguatezza che si ripropone, ti insegue e riemerge sempre. Una costante ed un tuffo nell'incapacità di amarsi. Una apnea che non smette di pulsarti in petto. Striscio i miei frammenti sparsi e spersi, sulle vene, sino all'anima.

La voglia di precipitare ha un sottile confine con quella di volare. Non conosce direzione né profondità. E le percezioni sono solo le tracce dei nostri desideri. Se si intrecciano alle nostre vene si mescolano all'incanto. E diviene. Ho imparato a chiudere gli occhi e a ritrovarmi, sotto le palpebre, al margine con i sogni. Di questo è fatto l'essenziale. Almeno il mio. Il resto non mi tocca. La fragilità ti spinge al bordo di precipizi. E da quel punto il bene ed il male non si distinguono. Come fantasmi che lasciano lividi sulla pelle.

E poi nella indecenza ogni difesa si stempera e la tenerezza copre ma lascia i suoi lividi. E non è forse la lentezza che segna i percorsi più arditi? Nei passi nessuna risposta, solo nuove domande. E ricominciare a respirare, tra un sbrandello di sogno e un morso pieno di vita.

A volte pensi a chi ha usato il tuo corpo, la tua mente, calpestando il tuo cuore. Ed è capitato a tutte, alle sante, alle puttane, alle principesse di torri di cartone, alle fate scintillanti. A tutte. Ai nostri occhi nudi, aperti, sinceri, ricchi di sorrisi o di lacrime, laghi e specchi, dell'anima o di quello che capitava. Si parla di amore, di sesso, di amicizia, di sogni o solo di scampoli di vita. Nessuna ne è stata esclusa. Come un vento viola ha sfiorato ognuna di noi. Non dovremmo dimenticarlo. Sarebbe rinnegare la nostra vera pelle, in fondo all'anima.

Chi pensa di dover avere sempre l'ultima parola sottovaluta la magnificenza del silenzio.

Eppure deve esistere un modo di comunicare più autentico, senza pause, senza artifici, dove la bellezza è data dallo snodarsi lieve ma audace della semplicità. E si mostra senza ostentare. Deve esistere....