Ti aspetto.
Agosto, il torrido agosto
ti riporterà qui,
e sguardi proibiti,
saranno linfa e gioia,
e di nuovo quei bisbigli  notturni
sulla riva del mare
al riparo da occhi indiscreti,
ci faranno sorridere.
Il mio sguardo,  ricordi?
Volevi rubarmelo.
E, di nuovo,
 ci rincorreremo…
Chi arriva prima?
Io, sempre io,
ma ti aspetto,
sono libera ora,
credimi…

Pure love

Atto d’amore,
non consumato,
immaginato,
fatto di attesa,
quando, dove e perchè.
Stasera nuvole rosa,
strisciate porporine
su cielo terso solcato
da trilli, guizzi, voli alti…
ma il pensiero torna lì,
 si perde, si domanda…
quando, dove e perchè.

C’è una linea sottile,
come filo di seta,
che sta fra l’osare e la rinuncia,
chi osa corre dei rischi,
si può gioire,
ma anche morire,
ma chi rinuncia
 non saprà mai
se la posta in gioco
valesse la pena d’essere vissuta.

È il crepuscolo, l’ora d’oro,
c’è ancora un pò di rosso là in fondo,
dietro le colline
e così tutto si presta perchè scenda,
così dolce, e  a te così cara, la malinconia,
e ti abbracci,
e lo stringerti forte  ti rimanda a lui,
ad un desiderio,
e una sciocca e ingiustificata gioia ti sorprende.
L’aria è tremula,
prima che il giorno si spenga.

Ci sono storie

che si aprono

e quelle che si chiudono,

quelle che fanno male

e quelle che ti esaltano,

quelle che ti annoiano

e le dimentichi,

quelle non importanti,

tu credi,

poi lui se ne va

e ti toglie il fiato

per quanto ti manca.

Arthur Braginsky

Non credo nell'amore,

credo,

ma ieri mi son persa

nei tuoi occhi chiari,

io contro di te,

tu dentro di me,

ho sentito un grido,

un rumore sordo,

che sciocca,

era solo il tuo  cuore,

scivolato dentro al mio.

Lui lei e l’altro.
Succede.
Ma è devastante.

Ho il vezzo di mettere un fiore

fra le pagine di un libro,

e mi piace che si essicchi lentamente.

Mi piace  credere che qualcuno,

dopo di me, quando non sarò che cenere,

lo trovi, e se lo rigiri fra le dita.

E amo pensare 

che si ponga delle domande.

Mi piace scrivere, mi dà gioia, così scuoto via i problemi, come le briciole del pane,
scrivo storie, ci metto la mia vita, anche un pezzetto di favola, forse qualche sogno,
certo, le mie parole resteranno chiuse nel famoso cassetto, non ingrosserò mai la fila dei mediocri.
Scrivere  è  fatica e allora ogni tanto vado alla finestra e guardo oltre i vetri,  se è già notte, cerco la luna.  Rileggo e poi mi distendo, esausta e ancora vestita, sul letto; a volte il cuore ruzzola, inizia una strana danza e io mi stringo le braccia al petto per cercare di fermarla e penso… un bel colpo al cuore  e il cielo sopra di me  si potrebbe chiudere  per sempre.…però  la vita con le sue lusinghe m’intriga troppo, l’innamoramento non finisce mai...si è alzato forte il vento e la tenda gonfiata a dismisura mi sfiora....

Giovanni Boldini, Studio di donna che scrive.

É la parola più usata,  abusata ed  inflazionata, il termine che torna di più nei romanzi, nelle canzoni, nelle poesie, nei saggi,  su cui ci si costruiscono mondi, castelli, gioie, dolori… perchè le emozioni che essa produce sono  le più forti, i tuoi sensi  all’ennesima potenza, i vestiti che hai addosso..li senti che ti toccano la pelle e quando cammini? Non tocchi terra, questo tipo di felicità, lo sappiamo, è un’onda che travolge, e qualche volta ti affoga pure… la passione, l’attrazione fisica incontenibile nei confronti di un lui o una lei, ed è  la parte  più forte, la più acuta  lo chiamano amore…ma si tratta solo di innamoramento, che  è solo la prima fase, a cui poi seguirà, inevitabilmente, altro....