Oggi mi sono svegliata con

questo verso in mente."non

amo che le rose che non

colsi". Chissà il mio cervello

da dove l’ha tirato fuori. 

E'una poesia di Gozzano,

Cocotte, del 1911,  e se

dovessi dire, giurerei di

non averla mai letta

prima. E’ bella, nella sua

bellezza stantia e superata,

polverosa di fiori secchi

conservati nelle pagine di

un libro, di ricami ingialliti

e guanti di capretto.

Riporta secoli bui in questa

pianura piemontese,in cui il

vecchio continuamente

muta, in cui tutti sono così

dannatamente affaccendati

e attivi da non permettere

alla  polvere di posarsi.

Il cervello è come una polla

d’acqua profonda, da cui

sgorgano flussi, onde, reti,

rami che si allungano, foglie

marce e schiuma. Difficile

riconoscere i legami, trarre

significati da queste raccolte

di oggetti eterogenei. E’ un

po’ una lettura da indovini,

un’opera da sibilla, il mettere

insieme, ordinare, dare un

senso a quello che resta

nella rete della coscienza,

magari vuota di pesci utili,

ma piena di perle sconosciute.